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- Porque, Hermine? Diz-mo!

- Porque sou como tu. Porque estou só, tal como tu, e porque sou incapaz de amor e levar a sério a vida, as pessoas e eu mesma, tal como tu. Há sempre algumas pessoas que exigem o máximo da vida e que não lidam bem com a estupidez e crueza desta.

(...)

De Hermann Hesse, em O Lobo das Estepes

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A poesia não está nas olheiras imorais de Ofélia

nem no jardim dos lilases.

A poesia está na vida,

nas artérias imensas cheias de gente em todos os sentidos,

nos ascensores constantes,

na bicha de automóveis rápidos de todos os feitios e de todas as cores,

nas máquinas da fábrica e nos operários da fábrica

e no fumo da fábrica.

A poesia está no grito do rapaz apregoando jornais,

e

no vaivém de milhões de pessoas conversando ou praguejando ou rindo.

Está no riso da loira da tabacaria,

vendendo um maço de tabaco e uma caixa de fósforos.

Está nos pulmões de aço cortando o espaço e o mar.

A poesia está na doca,

nos braços negros dos carregadores de carvão,

no beijo que se trocou no minuto entre o trabalho e o jantar

-- e só durou esse minuto.

A poesia está em tudo quanto vive, em todo o movimento,

nas rodas do comboio a caminho, a caminho, a caminho

de terras sempre mais longe,

nas mãos sem luvas que se estendem para seios sem véus,

na angústia da vida.

A poesia está na luta dos homens,

está nos olhos abertos para amanha.

De Mário Dionísio
Pintura de Paul Klee

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Musica, Sufjan stevens, Mystery of Love...

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Quem é que morreu no dia em que morreste, Inês? A vida somos sempre nós e mais alguém. Mas quando um morrer, todos morrem. Sobrevivem apenas pedaços, desencontrando.se no caminho interrompido. O vento faz o seu caminho e o apaga na passagem.

De  Luís Rosa em O Amor infinito de Pedro e Inês

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Música, Ozzy Osbourne...

Freixial...

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Nunca percebi quando se deixa de ser pequeno para passar a ser crescido. Provavelmente quando substituímos  os guarda-chuvas de chocolate por bifes tártaros. Provavelmente quando começamos a gostar de tomar duche.Provavelmente quando cessamos de ter medo do escuro. Provavelmente quando nos tornámos tristes. 

Mas não tenho certeza, não sei se sou crescido.

De António Lobo Antunes