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Se eu quisesse, enlouquecia.

Sei uma quantidade de histórias terríveis.

Vi muita coisa, contaram-me casos extraordinários, eu próprio....

Enfim, às vezes já não consigo arrumar tudo isso.

Porque, sabe?, acorda-se às quatro da manhã num quarto vazio, acende-se um cigarro....Está a ver?

A pequena luz do fósforo levanta de repente a massa das sombras, a camisa caindo sobre a cadeira ganha um volume impossível, a nossa vida.... compreende?... a nossa vida, a vida inteira, está ali como... como um acontecimento excessivo....

Tem de se arrumar muito depressa.

Há felizmente o estilo.

Não calcula o que seja?

Vejamos: o estilo é um modo subtil de transferir a confusão e a violência da vida para o plano mental de uma unidade de significação.

Faço-me entender?

Não?

Bem, não aguentamos a desordem estuporada da vida.

de Herberto Helder