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Não dependem todas as coisas 

da interpretação que damos 

ao silencio que nos rodeia?

De Lawrence Durrell

Fotografia retirada do Tumblr

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l'un part l'autre reste, Charlotte Gainsbourg

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Ils n`oublieront pas leurs promesses
Ils s`écriront aux memes adresses
Les grands amours se reconnaissent
Lorsque l`un part et l`autre reste

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O medo

Certa manha, ganhamos de presente um coelhinho das Índias.

Chegou em casa numa gaiola. Ao meio-dia, abri a porta da gaiola.

Voltei para casa ao anoitecer e o encontrei tal e qual o havia deixado: gaiola adentro, grudado nas barras, tremendo por causa do susto da liberdade.

De Eduardo Galeano

Silencio e tanta gente...

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Ás vezes sou também um sim alegre ou um triste não

E troco a minha vida por um dia de ilusão

E troco a minha vida por um dia de ilusão

:)

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- Porque, Hermine? Diz-mo!

- Porque sou como tu. Porque estou só, tal como tu, e porque sou incapaz de amor e levar a sério a vida, as pessoas e eu mesma, tal como tu. Há sempre algumas pessoas que exigem o máximo da vida e que não lidam bem com a estupidez e crueza desta.

(...)

De Hermann Hesse, em O Lobo das Estepes

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A poesia não está nas olheiras imorais de Ofélia

nem no jardim dos lilases.

A poesia está na vida,

nas artérias imensas cheias de gente em todos os sentidos,

nos ascensores constantes,

na bicha de automóveis rápidos de todos os feitios e de todas as cores,

nas máquinas da fábrica e nos operários da fábrica

e no fumo da fábrica.

A poesia está no grito do rapaz apregoando jornais,

e

no vaivém de milhões de pessoas conversando ou praguejando ou rindo.

Está no riso da loira da tabacaria,

vendendo um maço de tabaco e uma caixa de fósforos.

Está nos pulmões de aço cortando o espaço e o mar.

A poesia está na doca,

nos braços negros dos carregadores de carvão,

no beijo que se trocou no minuto entre o trabalho e o jantar

-- e só durou esse minuto.

A poesia está em tudo quanto vive, em todo o movimento,

nas rodas do comboio a caminho, a caminho, a caminho

de terras sempre mais longe,

nas mãos sem luvas que se estendem para seios sem véus,

na angústia da vida.

A poesia está na luta dos homens,

está nos olhos abertos para amanha.

De Mário Dionísio
Pintura de Paul Klee

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Musica, Sufjan stevens, Mystery of Love...

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Quem é que morreu no dia em que morreste, Inês? A vida somos sempre nós e mais alguém. Mas quando um morrer, todos morrem. Sobrevivem apenas pedaços, desencontrando.se no caminho interrompido. O vento faz o seu caminho e o apaga na passagem.

De  Luís Rosa em O Amor infinito de Pedro e Inês

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Música, Ozzy Osbourne...

Freixial...

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Nunca percebi quando se deixa de ser pequeno para passar a ser crescido. Provavelmente quando substituímos  os guarda-chuvas de chocolate por bifes tártaros. Provavelmente quando começamos a gostar de tomar duche.Provavelmente quando cessamos de ter medo do escuro. Provavelmente quando nos tornámos tristes. 

Mas não tenho certeza, não sei se sou crescido.

De António Lobo Antunes

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The Phantom of the Opera

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Não tens de ser bom.

Não tens de caminhar centenas de quilómetros de joelhos, pelo deserto, arrependido.

Apenas tens de deixar que o animal suave de teu corpo ame aquilo que ama.

Fala-me do desespero, o teu, e contar-te-ei do meu.

Entretanto, o mundo segue em frente.

O sol e os seixos límpidos da chuva atravessam as paisagens,

as pradarias e árvores profundas, as montanhas e os rios.

Entretanto, os gansos selvagens, altos no limpo ar azul,

regressam de novo a casa.

Quem quer que sejas e onde estejas, pouco importa quão solitário,

o mundo oferece-se à tua imaginação,

chama-te como os gansos selvagens, com rigor e entusiasmo,

de novo e de novo, a anunciarem o teu lugar

na família das coisas.

Poema de Mary Oliver

Foto minha

Música, David Garrett, Air...

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Há coisas que nunca

tivemos em crianças e perdem

o valor para sempre. Aquele sempre

dos primeiros dez anos, onde o tempo,

as pessoas, as coisas

parecem enormes e indestrutíveis.

Disfarçar-se de relâmpago

ou de outras coisas impossíveis, comer

todos os chocolates, ter uma bicicleta igual

à do estúpido do vizinho, fazer

as coisas que os adultos escondem

atrás da porta dos quartos, retribuir

a bofetada aos nossos 

legítimos superiores, querer

morder com justa causa 

tanta gente no mundo e 

só poder no escuro

morder uma almofada.

Poema de Inês Lourenço

Ilustração de Yejukoo